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Nací de un torbellino en el que volaban unos perros, unos leones, diez mil budas, tres selvas, una cascada, cientos de esfinges, un mago, una chamana, un gusano, una mariposa y una libélula, mil significantes y un significado, lo real, lo simbólico y Jerusalén. Y como el viento que arrancó las hojas rojas, verdes y azules del guanaco para crear al sagrado pájaro quetzal, quiso el torbellino que despertara el cuerpo y danzara la mente para ver nacer el mito.

lunes, 17 de agosto de 2015

Silencio

Quietud.
Sosiego.

Luna asomada
a un plateado espejo.

Reflejos de nada.
Solo silencio.


20158717 Morning pages

Retorno

Masa de agua,
lago infinito.

Extiende tus ondas,
perfectas,
redondas,
de fuera hacia dentro.

Devuelve la piedra
desde tu lecho.

Encuentra la mano
que arrojó el hechizo
sembrando barbecho.

20150817 Morning pages.

Alas de Angel


La oscura pupila
me devuelve
tu cristalina mirada,
blandiendo la eterna pregunta
que se eleva tras el toque
delicado de tus alas de angel.



20150817 Morning pages.

Sutileza


Suave caricia de hierba fresca,

alas de mariposa,

vuelos de seda y satén,

delicado suspiro en mi cuello,

embriagan mi abrazo

de brisa susurrada a través de océanos de tiempo.



20150817 Morning pages.

Chicharra

Resuena el abdomen
timbrando el aire caliente y pesado.

Abraza el hilo quejumbroso,
ermitaño,
agudo y prolongado.

Ama su espíritu,
baila en su dolor.

Eleva la épica sinfonía
del grito callado
que suplica por su existencia.

Y lloran.

Obertura musical desafinada
de manos de una orquesta secuestrada al silencio.



20150817 Morning pages

Intermedio

El tacto suave de los objetos olvidados
devuelve mi mirada a la vacía maleta.

¿Voy o vengo en este viaje?

¿Es el origen o el destino?

Añoro los pedazos ignorados de existencia,
reparar en la esencia concreta.

Acepto que este es mi escueto equipaje.
Y entonces lo sé.

Vengo. Y aún así, voy.
Este es mi destino. Este es mi origen.

Una parada intermedia en mi incierto viaje.

20150817 Morning pages

Olvido

Hace tiempo que dejé de percibirte como un todo.

No hay presencia.
Solo ausencia.

Quise saber dónde marchó la melodía
que dejó un vacío carente de magia.

Me invade el silencio.

Notas sueltas aparecen en mis sueños.
Vuelan.

Se posan en mi nariz y toman impulso
para arrancar un acorde a la melancolía.

Y entonces el eco de la nostalgia se pierde en la bruma del tiempo.



20150817 Morning Pages